Жизнь – интересная штука,
Как ты на нее ни смотри,
Если чужая – наука,
Если своя, то и …
Не жди от нее пощады,
На милость не претендуй,
Под звуки больной канонады
Свечу в себе не задуй.
К кому-то добра порой жизнь, но это
Всего лишь игра,
Так не сгуби ты поэта –
Жить хочет поэт всегда,
Ну, а когда не хочет,
Ты в том его не вини –
Бывает, тоска наскочит,
В душе не увидишь не зги,
Наскочит и будет биться,
И сердце ему разрывать,
Захочет поэт забыться,
Но спиртом кручину не снять.
И будет поэту больно
Отнюдь даже не за себя –
За Родину, где было вольно
Когда-то давно, но когда?
Быть может тогда, когда Красный
Монарх в лагерях всех сгноил?
А, может, когда Вовка властный
Террором крестьян задавил?
А, может, когда Николашка,
Не зная, кто он и зачем,
Пил дома похмельную бражку,
Забыв о стране насовсем?
Иль вспомним-ка мы Петрушу,
Из злата что делал дерьмо,
Все в нем находились по уши,
Так, значит, жилось хорошо,
Раз вылезть никто не пытался,
Наверное, было тепло –
Да, если бы кто взбунтовался,
То камнем пошел бы на дно.
А, может, … Ну хватит, ну ладно,
Нет сил о России тужить.
И, хоть на душе досадно,
Прорвемся и будем жить,
Жить так, как давно хотели,
Да, видно, не повелось –
У власти одни лиходеи,
Кидают народу кость.
И все же на небе синем
Зажжется поэта звезда,
И скажем спасибо, России,
За жизнь, что ему дала.