На стих А.Маланова
Я вам писала из Парижа...
Писала долго...по ночам...
Мой милый друг,конечно,вижу
Не верите моим речам...
Искала вас все годы эти,
Мечты свои упрятав вновь,
Мне снились ваши эполеты
И ваши строки про любовь...
Воспоминания о лете,
В аллеях липовых свиданье...
Мечтала я не о корнете,
О вас мне было предсказанье...
А наши конные прогулки...
В полях давно зацвёл чабрец...
Шаги в ночи призывно гулки...
Я так юна...и вы юнец...
От ваших рук прикосновений
Бросало в жар,кипела кровь...
И тени не было сомнений:
Любовь,конечно же,любовь...
Ах,сколько лет я вас искала...
А вы? Вы помнили меня
Одна я...лодкой у причала
Живу в Париже... Ву а ля...
День летний снова вспоминаю...
Я в платье белом...рядом вы
Цвела сирень душисто в мае
Я вся сияла...от любви...
Я сохранила это платье...
Мы плыли в лодке по реке
Воспоминанье,как объятье...
Вдвоем мы и...рука в руке...
Простите,что все годы эти
Ждала не вас,а лишь мечту...
Воспоминаний теплый вечер
Души заполнит пустоту...
АНАТОЛИЙ МАЛАНОВ
Вы написали из Парижа...
Вы написали из Парижа
Одно письмо за много лет.
Я сел к столу и снова вижу
Давнишний маленький портрет
С него глядите взглядом смелым.
Вы – на поляне, у реки
Сидите в кресле в платье белом
И веер свесился с руки.
И, разомлевши от погоды,
Подставив солнцу рыжий бок,
Пес, неизвестной мне породы,
Лег отдохнуть у Ваших ног.
Я вспомнил всё. Я вспомнил встречи,
Ваш поцелуй и шум листвы,
И, как у Вас дрожали плечи,
Когда со мной прощались Вы.
Мой бравый вид Вас не утешил.
Вы так глядели на меня,
Когда я крест на шею вешал
И мой денщик седлал коня!
Мне повезло, что я был молод.
Я посмотрел, как Русь горит,
Я перенёс и тиф, и голод,
Я ранен был, но не убит!
Я день и ночь за Вас молился,
Я сам под пули гнал коня
И с комиссарами рубился,
О стремя саблею звеня.
Потом бал Крым, Константинополь,
Далёкий Запад и Восток.
Я обрусевшую Европу
Изъездил вдоль и поперёк.
В далёкой знойной Аргентине
Осел я много лет назад.
Я весь в долгах, как в паутине,
И жизни нынешней не рад.
Я тлел надеждою несмелой.
И, вот он, сладостный момент:
Из жизни прошлой, жизни «белой»,
Я белый вытащил конверт.
Вы написали из Парижа
Одно письмо за столько лет!
Я – у стола, я плохо вижу
Помятый маленький портрет…