Он стихи читал - свои и чужие.
Про друзей, и про любовь, и про горы.
А вокруг – аллеи парка немые,
И река, и засыпающий город.
Вот и сумерки на парк опустились…
Только раз щеки губами коснулся.
Вот и всё… Они «до завтра» простились,
Но он больше никогда не вернулся.
Он уехал. Из страны и из жизни.
Столько лет прошло, семья и заботы…
В старом парке шепчут лживые листья:
«Здесь он, ждет тебя за тем поворотом».
***
Мы смотрим друг на друга – я и вечер.
Он в зимнем парке на снегу читает строчки.
Я здесь, у компа, в комнате у дочки,
Читаю тоже, раз заняться больше нечем.
Посуда вымыта, заштопаны носочки,
Бельё доглажено… Окошко приоткрыто.
Гляжу на вечер, вспоминаю стих забытый
И ставлю точку. Всё же ставлю точку.
Мы смотрим друг на друга – я и сумрак.
Холодный пол, босые ноги стынут.
Он был как жизнь. Из жизни ныне вынут
И далеко на антресоль засунут.
Мы смотрим друг на друга – я и темень,
А сна всё нет, и скоро новый день.