Эпиграммы пишу, эпиграммы
из калёных, из матерных слов.
Пуритане, юнцы, с ними дамы
по прочтеньи лишаются снов.
Им подай, говорят, размышленья
из пюре сюси-пуси-соплей.
Под слащавой слезой умиленья
их бесстыдное сердце влажней.
И патетику официальных
врак подай, что подносит тиви,
и красавцев, безмозгло-брутальных,
белозубых героев любви.
Я плюю на таких с крыш высоких.
Вы глотайте гламурный омлет,
вы не просто бедны, вы - убоги.
Да и Богу сказали вы: "Нет!"
Что? Вам спится спокойно и мягко?
Что? Отстаньте? И дверь на засов?
Эх, любимица красных, тачанка...
ни патронов не жалко... ни слов.
Разжирели кругом. Разморило.
Деньги, жрачка, болотная тишь...
Я как клещ в ваше сытое рыло,
на седалищном нерве вам прыщ!