Неважная новость: посыпались листья. И хочешь - не хочешь,
еще одно лето становится прошлым. Угли догорают.
И в небе с утра уже – предощущение ночи.
И, кажется, ангелов серые крылья понуро свисают.
Прощальные вздохи доносятся сверху. Какая досада,
что ангелы тоже на юг улетают, а нас оставляют
на стылом ветру в переулке среди листопада.
Мужчины и женщины хмуро несут свои тайны.
Витают мечты об объятьях, о шубах, о чем-то неясном...
А, в общем, пустые мечты. Пустота изначальна,
и, верно, поэтому все в этой жизни напрасно.
И стекла газетных киосков затянуты белым.
И пишут в газетах про войны и умные съезды.
И все имитируют умные мысли... Но в этом ли дело?
По радио в тысячный раз умоляет певица
вернуться кого-то. Давно уж самой надоело.
Но это работа. Такая работа. И надо трудиться!
И надо тянуть свою лямку. Но в этом ли дело?
Но падают листья. Вот это - серьезно! Вот это задело!
Вот это засело на сердце занозой. Их свет, их круженье,
их шелест бумажный...
Как будто они лишь имеют значенье
средь всей этой шумной надорванной чуши,
святой красотою - такой мимолетной! - пронзившие душу.
А все остальное, как будто, неважно.