В Петербурге осеннее утро
было холодным и влажным.
Я лежал с температурой
и не мог говорить.
Но в душе звучали струны,
и мне казалось так важно,
что я должен встать
и куда-то спешить.
И проглотив горсть таблеток,
из постели я вылез.
Холодный блюз дождя
трепетал в груди.
И подняв воротник пальто,
я с трудом себя на улицу вынес,
и побрёл, слыша новую песню
где-то там, впереди.
Пустой автобус мчался,
не делая остановок.
Я сидел в салоне один
и смотрел в окно.
Да, осень – моё
любимое время года,
Все хороши, но лучшее –
вот это, оно!
Болело горло, горький привкус
ощущало нёбо,
По окнам стекал
косыми струями дождь…
О, как я люблю
осеннее, бледное небо!
Когда я болен,
я и сам на него похож.
Вот и конечная остановка.
Вокруг – осенний лес.
Он шелестел, дрожал,
трепетал на ветру.
Я пошёл без дороги,
среди белых стволов берёз,
по сплошному, из листьев,
золотому ковру.
Я зябко кутаюсь
в тяжёлое пальто,
надвигаю на брови
промокший картуз
и напеваю мой новый,
который не слышал никто,
осеннего бледного неба
холодный блюз.