ОКТЯБРЬ
Месяц –
тридцать один день –
не в прошлом, а впереди.
Можно ещё попытаться с колен
встать
и, рубаху порвав на груди,
пойти
к разрушенным берегам
и там
пОтом и кровью
отстроить заново
свой высокий летающий храм.
И вот,
мне кажется,
я иду.
Но время, сжимаясь, злится,
меня своему подвергая суду,
дней оставляет тридцать,
потом лишь двадцать,
пятнадцать,
десять,
потом остаётся неделя,
ночь…
А ноги дорогу всё месят и месят
и тащат меня
то ли к…,
то ли прочь
от храма,
летающего в облаках
(который ещё построить надо).
А ожиданье рождает страх,
а страх расходится снегопадом,
и рада
утренняя детвора
тому,
что снега так много,
так много…
А я не строю летающий храм.
А я не ушёл даже дальше порога
маленькой хижины в дальних лесах
и рубаху не рвал с воем,
так как знаю –
ничего не построить
на разрушенных берегах…