Будь славен навеки, кто в песни слагает слова,
Все те, кто глубины души растревожить мастак.
Кого прославляет по белому свету молва
И к звёздам возносит. Но чаще бывает не так.
Немало таких, чьи творенья помилует тлен.
Немало и тех, кто, упав, ожидает конца.
Воистину сложно упавши, подняться с колен.
А, если упал и поднялся - поступок бойца.
Свой камень толкая, придумывал рифмы Сизиф,
Наказан за то, что перечил он воле богов.
Вот так и бывает, один благородный порыв,
И топаешь в гору размером с полтыщи Голгоф.
Одно только слово, не так истолкованный взгляд,
И вот над поэтом глумится тупая толпа.
Заломлены руки, отбитые чресла болят.
А что же Фемида? Фемида, как прежде, слепа!
Зачем эти рифмы? Важны ли для песни слова?
Вот только без них наши лучшие чувства слепы.
Без песен мы сами порою заметны едва.
Так выпьем за тех, избалованных гневом толпы.