*Сколько лет, сколько зим в этот день,
Если осень читает молитвы,
Я законченный, к чёрту поэт,
С этой дряхлой, прокуренной лирикой.
Нет, не буду писать я стихов,
Про унылую в поле березку,
Что роняет от жалости лист
На мою бестолковую голову.
Плачет пусть от усталости дождь,
Провожая любимую Осень
Глядя, как умирает любовь
Я смеюсь, надрываясь от хохота.
-Я забьюсь от сердечных тревог
К проституткам в порочное логово
Только этим девицам дано,
Разгадать моё тайное прошлое.
Что любовь-это дело как есть,
Что любовь - это дело житейское
Разобрать бы меня по частям
Вот бы стало честней человечество
Да собрать из меня манекен
Да не хватит, боюсь этих долларов
Чтобы душу мою как предмет
Заложить в это чёрствое общество.
Эта осень, конечно, пройдет
Когда лужи сойдутся морозами
В суициде провалиться боль
С моей дохлою лирикой - в прошлое.
*
Эта осень, как стая волков,
Ветром скалится в жёлтых глазницах
Собирая из старых грехов
Мне просторную в поле гробницу.