Ее дыхание горячо,
Она все время невдалеке:
Быть может — стражником за плечом,
Быть может — соколом на руке.
Но я не думаю, что потом,
Ведь Бог не выдаст, свинья не съест,
И на руке моей — шрам крестом,
И я шучу, что поставлен крест.
На край, на грань бы, струной звеня,
Как жить — без дела, без ветра, без?..
А риск — единственный, кто меня
Пока спасает.
Мне скучно, бес.