Я в доме Пушкина читаю,
Волнения струна дрожит в груди:
Ещё так мало понимаю,
Что будет там, что будет впереди.
Как тишина прозрачна, ясна…
Печалью русской сводит сердце мне:
О, сколько сгинуло напрасно
Прекрасных душ в кровавой сей стране!
Читаю робко и отважно,
Набрала воздуха я больше в грудь.
О прошлом думать очень страшно,
Но безрассудно – зачеркнуть.
Проносятся перед глазами
Те люди, что уснули вечным сном.
Они чуть-чуть не досказали,
Увы, и не допели о своём.
Но нет, не о своём, о нашем!
Они всю боль страны спокон веков
Несли: всю тяжесть той поклажи,
Царей немилость, ссылки, сталь оков.
Покорствовать властям не стали
Ни в нищете, ни в горестной судьбе:
Так Пушкин и Есенин пали,
Их жизнь прошла в безжалостной борьбе.
Не пресмыкались, спин не гнули,
Строкой тоски молились за народ.
И реки лжи под слова пули
Переходили как Высоцкий – вброд.
Цветаева – была в опале.
Ахматова – скорбела за страну.
Платонов и Шмелёв рыдали
Над сыновьями. Судьбы шли ко дну!
Перед глазами вереницей
Они проходят стройной чередой.
Как хочется за них молиться,
Ошибки все исправить жизни той!
Я в доме Пушкина читаю…
Тернистый путь – в наследстве он у всех.
Стою, как – будто отвечаю
За не успевших всё сказать, за тех…
1 февраля 2007г.