...А память летит серебряным журавлём, сиреневым октябрём,
И от её танцующих букв то радостно, то невыносимо.
Но кажется: жизнь - Буратино беспечный с ненужным пока букварём,
И не было, не было ни Бухенвальда, ни Хиросимы!
А в горле вечера солнце - туго, как рыбья кость.
Щипцами ночь легко его вытащит, усмехнётся...
Но кажется: жизнь - самолётик, брошенный детской рукой -
Коль не долетит до неба, уж точно не разобьётся!
Чем ближе конец, тем ценней число оставшихся станций, листов, глотков,
И хочется сбросить судьбу как кожу, как мелочную опеку.
Но кажется: жизнь - лягушка, посаженная в молоко
Любви - растёт, и однажды огненную перепрыгнет реку!