(гипотеза?)
Жизнь-дура, промелькнула под крылом самолёта, подобно казиношному шарику. Что успел, что свершил, посмел? Как-то сумбурно всё состоялось, суматошно. Лётных часов намотано столько, что уже вроде бы и на покой пора. А что делать на этом «покое» в сорок лет? В наземные службы разве что. Песнь про ужа и сокола мать её. С поднебесья, да мордой в бетонку. Есть, конечно, варианты. Например, пересесть на «кукурузник» и поля жидким дерьмом травить, вместе с инсектами из Колорадо. Как Мимино блин. Эх, перспективка…
Валера Покрышкин, лётчик-истребитель первого класса, асс мирного времени и вобщем-то авиатор божьей милостью, скучал на дежурстве. Скучал и между делом хандрил. То ли начало осени прижало, то ли приближающаяся отставка. Вот же фортуна-сучка, натурально нон пенис, в руки не возьмёшь. Парни, с которыми выпускался, уже, где только не отбомбились, в каких небесах не полетали. Кто-то застал Афган, кому-то Чечня «улыбнулась». Витька вон вообще нары осваивает. За что? А хрен его знает. Говорят за дело. Во истину прав поэт:
Из одной вырастая рвани,
Кто-то волю сменил на нары,
Кто-то жизнь на звезду в Афгане,
Кто-то Родину на Канары…
Короче всем отломилось, по личному трудовому вкладу. Видать действительно где-то на небесах есть книга судеб. Подсмотреть бы, что там про него, истребителя Покрышкина накарябано. Хотя, что там смотреть? Итак, всё яснее ясного. Отставка, диспетчерская, огород с бурёнкой бля и пиво перед ноутбуком. Противно!
Сполохи тревожной лампочки и голос диспетчера, вырвали Валеру из гадостных мыслей.
- Седьмой, я башня, боевой вылет. Повторяю, боевой вылет.
Валера покосился на часы, три сорок девять. Не спится мудакам. Сейчас третью мировую разыгрывать будут. Гондолиза не иначе «Томагавком» ****анула. Дебилы бля!
Выскочив, вернее сделав вид, что выскочил, всё же метаться демоном уже не по возрасту, Валера быстрым шагом направился к своему «боевому другу». Вокруг самолёта суетились вооруженщики, что они делают? Покрышкин не поверил своим глазам. Это же…. Они подцепляют ракеты класса воздух-воздух?! Да что там, в конце концов, случилось? Опять что ли Пауэрсы шалят?
Взвизгнув покрышками, к раскручивающему турбины самолету подкатил УАЗик дежурного офицера. Он-то тут, какого дьявола делает?
А из машины уже выскакивал Семён, а за ним…командир отряда…. Глаза Валеры и так круглые, стали ещё круглее.
Офицеры, не снижая темпа, почти бегом подскочили к пилоту.
- Валера, - голос Семёна заметно дрожал. – Такое дело брат, вылет боевой. Не спрашивай, что случилось, но…. Потом расскажу.
А командир отряда просто посмотрел своим рыбьим взглядом и выплюнул: - Хватит болтать, обратный отсчёт…
Далее было всё как обычно. Команды диспетчера, рулёжка, разгон, отрыв. Голос диспетчера в гермошлеме был взволнован, и что уже вовсе не лезло ни в одни ворота, - напуган!
- Седьмой, я башня. Цель заходит с Северо-востока, следи за мной, веду.
Отработанные на многочисленных учениях и тренажёрах навыки, автоматом вели пилота в тёмном небе. Цель вылезла на экран прибора, как таракан из-за газовой плиты. Есть захват! Валера не поверил глазам. Это же Боинг! Ёптваю мать, они там что, с ума все посходили? Пассажирское корыто, битком набитое спящими людьми. Или пустой?
Голос в гермошлеме вернул пилота в действительность. – Седьмой, приказываю цель уничтожить! Повторяю, цель уничтожить!
Покрышкин потряс головой, прогоняя розовый туман, внезапно застлавший глаза. И севшим голосом запросил: - Повторите, не понял…
- Покрышкин, - голос принадлежал уже Семёну, другу, с которым они прослужили бок о бок пол жизни. – Валера, бей его. Он захвачен, там тротила больше чем у Бен Ладена под кроватью. Бей братишка, он к крекингам рвётся. Это всё Валера, давай!
Непослушный палец истребителя, сковырнул предохранительный колпачок, палец дрогнул над кнопкой. В голове ярко, словно на экране телевизора пронеслись картины рвущихся крекингов, фонтаны пламени, поднимающиеся над городом гнилостные шапки грибов и согнутые, как алюминиевая проволока детской рукой, лонжероны самолёта.
- А город подумал, ученья идут, - вспомнилась ему старая песня. Палец до хруста в суставе вдавил кнопку. Ракета, подобно маленькой сверкающей пиранье, ушла к «Левиафану»
Башня аэропорта «Малое Ковино», зафиксировала в небе яркую вспышку. Аварийные службы всего города уже были оповещены. Началась рутина.
Небольшой кабинет с наполовину зашторенными окнами, в сером здании около кукольного театра в этот ранний час был обитаем. Стрелки больших настенных часов показывали 8.30 утра. Двое постояльцев кабинета, мужчины за сорок, с военной выправкой и властными манерами, устало сидели за столом. Переполненная пепельница и мешки под глазами собеседников, свидетельствовали о бессонной ночи.
- Вот так Виктор Павлович, первый этап мы преодолели, теперь бы ещё информационное безумие перестоять. Кстати, а что с летуном?
Второй пожал плечами и, закуривая очередную сигарету, сказал: - А что с ним? Жрёт горькую и матерится.
- Ну, так и должно быть. Пусть жрёт. А когда уснёт, увезите его в наш санаторий. Человеку нужна длительная реабилитация. Организуйте ему рыбалку что ли. Кстати я слышал, что летун совсем не умеет плавать, а там говорят места глубокие и водоворотов множество…
- Сделаем Андрей Аркадьевич.
- Вот и славно. А теперь отдыхать. Думаю, часа три у нас есть. Кстати САМ звонил, от винегрета праздничного оторвали. Благодарил.
06.06.06г. Е.Староверов.