Какая глупость. Мне твердят порой,
Что я устал, и что пора на свалку,
Что, мол, своей дряхлеющей рукой
Я неспособен бросить даже палку.
Мне говорят: «Ты, как поэт – безлик,
И все стихи твои покрыты мраком».
Кто говорит? Чьи вирши даже браком
Назвать не повернулся бы язык?
Откуда, господа, такая злость?
Пардон, мы с вами здесь едва знакомы.
Стихи мои для вас, как в горле кость,
А для меня – души моей изломы.
Что чувствую, что вижу, чем живу –
Всё выливаю словом на бумагу.
Не плюйте в душу, вы же не в хлеву…
Я не приму дешёвую отвагу.
Вам не услышать музыку во мне,
Когда забиты уши ржавым стоном.
Поэзия – не плесень на стене.
Она идёт из сердца чистым звоном.
«Поэты» всех мастей, чей грязен рот,
А за душой ни бога, ни иконы,
Епитрахиль мой вам не подойдёт.
Носить вам шутовские балахоны.
И пусть для вас я буду - в горле кость,
Звенящим словом вычернив изъяны.
Невежеством, души не лечат раны.
Прости их всех стихиры тихий гость.
3 октября