легенда о том, кто ждёт

Елена Никитаева
этот юноша был красив: узкий разрез глаз, светлый янтарь губ
дом его - на вершине скалы, где афганский воздух чище, чем медицинский спирт
там он жил совершено один. во взгляде блестела соль, голос был гулок и груб
каждый день он смотрел в прицел и плавно жал на курок, разрывая пустыни ритм

к одиночеству он привык. ладони - в мозолях, но не от тех самых утех
а от трения стали о кожу. и трения этого нет ничего нежней.
я ходила к нему нечасто – когда мне хотелось быть подальше от всех
я пыталась с ним говорить – он не отвечал, одежду срывал и делал меня своей

обезветренным утром, наделав лепёшек, поставив их на огонь, я слёзы роняла в чай
оставалась бы с ним навсегда, но нельзя – в дому невидимки-киллера женщине места нет
я всегда уходила как будто в последний раз, не обернувшись, бросая в него «прощай!»
в тот же миг он просыпался и через прицел долго смотрел мне вслед

растекалась поздняя осень, терпко веяло холодом с той, с его стороны
я пришла на вершину скалы и нашла его раненым. позже он умер. я собрала на покой
оставаясь в этом дому навсегда, надевая его рубахи, примеряя его штаны
я безропотно целилась. трение стали о кожу стало моей судьбой

я любила его, как сироты любят муллу, как дитя – свою одинокую мать
всё казалось, что он вернётся, присядет рядом, с силой к груди прижмёт
мы увидимся в жизни другой. только бы мне дотянуть, только бы дострелять
и бежать без оглядки, почти что лететь к тому, кто преданно ждёт

04.10.08