И начало октября

       


По следам одного выступления

Бандитские дешёвые разборки
И речь об одобрении резни...
Молчали овцы бедные в Нью-Йорке,
Наверное, согласны с ней они.

Не отсидеться в нынешние войны.
Какие отыскать ещё слова,
Когда на высях, лучшего достойных,
Толкает речь ариец номер два.

Чту дух поликорректности свободам
На весях обожаемой страны:
Я ничего не должен этим сводам.
Но кое-что другие мне должны.

01.10.08.

http://jewish.kiev.ua/news/363/


Дружеская эпиграмма Э.В.

       Эммануилу Виторгану,
       cыгравшему в фильме
       «Тяжёлый песок»

Не обмануть судьбу-индейку,
Напрасен наш унылый свист…
Талант всегда найдёт лазейку,
Когда ты истинный артист.

Без всяких точек и тире я
Готов сказать: «Азохен вей!
Как Виторган сыграл еврея –
Как будто сам уже еврей!»

01.10.08.


       Перевёрнутое дерево

Я рос в небогатой, но светлой стране,
И было спокойно и радостно мне,
А в том окруженье семи языков
Ни память, ни сердце не знали оков,
И речь о родном вызывала улыбку…
Пока не услышал еврейскую скрипку.

Во мне просыпались – случайно, не в лад
Картины людей, отправляемых в ад,
И лжи, что бесстыднее нет на планете,
       И лагерных проволок длинные сети…
Но мрази мечта – точно след плоскодонки…

А кровь – но не та, о которой подонки,
Не голос её, а простая судьба
По каплям из жил вытесняли раба.

http://ru.wikipedia.org/wiki/Менора

01.10.08.; 5769.


       Гадание-2

Короля достаю или даму сам,
Остальные встают на дыбы,
Ведь работаю я Нострадамусом
У своей непутёвой судьбы.

Гнуть пока не намерен подковы я
Или крепости брать на таран,
Вот и скачут красотки бубновые
Мимо сердца куда-то в туман.

Я-то многих пророчеством радовал
И имел неизменный успех,
А тебе – на тебя не загадывал –
На себе нам показывать грех!

01.10.08.


       Памяти Бориса Ефимова

Сколько б нам плыть ни отмерено в призрачном свете
Звёзд и планет – выйдет время, живое губя,
Надо дожить до того, чтобы сам не заметил
Точки ухода. Но тысячи знают тебя.

http://www.gazeta.ru/news/lenta/2008/10/01/n_1277332.shtml
http://www.itar-ass.com/level2.html

01.10.08.


       Второе письмо А.С.

Здравствуй, милая. Снова пред светлы очи
Пробираюсь украдкой во мраке ночи.
Ты серебряный камень моей души.
Не свалилась – свалила. Хотя б пиши.

Сколько лет – и какие, смотри, года!
Только ты изменилась навряд, руда!
Так же бурно ли любишь цыганский хор?
Is your English as good as it was before?

Это трудно – чужое назвать своим,
Но любовь, но устройство того, что мним
Настоящим и нужным хотя б на время,
Постепенно съедает любое темя.

Ты устала смотреть в потолок и в пол,
Но не скажешь: «А лучше бы он ушёл»,
Потому что другой, кто восполнит место,
Из того же, наверное, сделан теста.

Я уверен, что ты не танцуешь джигу –
Далеко до Ирландии, проще в книгу
Заглянуть, где не гложет упрямый враг наш –
То, что сам для себя я зову «диагноз».

Так чего же хочу от тебя сейчас?
Ничего, дорогая. Я вспомнил нас.
Мне достаточно знать, что жива-здорова,
И хорошего, прелесть, тебе улова!

02.10.08.


       Про старую картошку и не только

Работала у нас умная женщина А.П. И была у неё среди многих привычных такая
нехитрая, но поучительная история про свою жизнь, история про старую картошку. Если кто из бывших коллег меня читает, напомню, что инициалы верные и что работала она в нашем отделе информации. В отделе большого КБ, куда в те блаженные времена всегда привозили осенью недорогую картошку с подшефных площадей и продавали сотрудникам.

«Каждый год, – говорила она – берём мы с Геной пару мешков и храним на балконе – а где же её ещё хранить в наших бетонных домах? И вот через неделю-две вижу, кто картошка местами чернеет. Ну, я такие чёрные места, естественно, срезаю и готовлю из неё в первую очередь. И так шло дело всю зиму или пока запасы не кончатся-испортятся. Пока муж вдруг не сказал: «Слушай, так мы всё время, получается, старую порченую картошку только и едим!» Вот с того времени я и стала брать просто хорошую, а плохую уж совсем просто выбрасывать».

К чему я рассказал вам, а прежде всего себе, эту нехитрую историю? К тому, что нельзя объять необъятное. И не важнее ли прочесть всё у одного-двух любимых авторов и потом идти дальше, чем выискивать непременно имеющиеся на сайте таланты? Да и не только на нашем сайте, вообще в сети. Сколько замечательных людей открыл по одним только ссылкам на имена в сети у авторов внизу их страничек! Или по их совету. По памяти для примера назову хотя бы Екатерину Горбовскую и Марию Хамзину. Разумеется, у каждого свой список.

02.10.08.


       Беспредел

У Даля и Ушакова это слово не нашёл. Ближе к нам, к Ефремовой и т.д., в арго, не полез, да и неважно. Я не о том беспределе, который происходит в реальной жизни – хотя, разве стихи, проза, переписка наша не реальная жизнь? Ещё какая! Синонимы вот пришли: беззаконие, бесправие, беспредел, притеснение,
произвол.

А вот о таком я произволе: нарушение неписаных законов нормальной полемики. Помню, на страничке одной из несомненых стихирных величин, которая, как истинный талант, далеко не всем нравится, включая моих уважаемых подруг, и мне не всё у неё, но поэт-таки, встречаю сентенцию говорящего чайника женского пола с текстом укоризненным, взывающим к душе и телу погубленной жизни молодой девушки. Сама она пишет так, что не буду приводить. Однако своё «фе» высказала – и кому! Тут я, по всем правилам поведения на сайте, добавил – не рецензию, ясно, уйдёт не туда, а замечание, на которое получил мгновенный отпор, но не по содержанию, а что, мол, во-первых, иностранных граждан не спрашивают, во-вторых, что это вы тут у нас на нашем сайте приглашённые из жалости и для мебели гости делаете. Хотел сказать, что не у неё я в гостях и даже не у уважаемого Д.К., а, скажем, если не у русской литературы, что было бы смешно, а у русских текстов хотя бы. Выставленных в публичном месте.

Или, например, после собственной укорительной стихотворной едкой, но вежливой рецензии очень известному (чем – позвольте воздержаться) автору читаю в его откликах другим чайникам, похвалившим его неумный по меньшей мере опус про «скотов» (термин заменён на равноценный), которых очень скоро ждёт гражданская смерть и прочие беды в связи с тем, что не поняли они, уроды моральные, всей глубины трагизма в душе данного автора, побудившей его сочинить идиотическое и богохульное, если сказать по-христиански, дурное стихотворение. Зато отметился! Правда, должен оговорить, кто не понял, ещё раз, что бывают вещи, быстро, даже наспех написанные, по свежим следам событий или утраты, бывают не сразу – это НЕ важно. Дело не в темпе и даже не в приличиях. Дело в качестве выставленного текста. И только в нём. Вот на такое и отзываемся.

Есть ещё любители написать – и забыть. Нужен не ответ или реакция – их право. Сам так делаю часто, не следя за отзывами на свои рецензии. Но это для нормальных людей – написать. А если написано нечто вроде «Убейся аффтар ап стену» в ответ на обыкновенный, не падонкаффский текст? Только и остаётся искать стену, если нервы слабые. Но стихира – кресало характеров.

Уверен, что сразу поймут направленность данного моего опуса те, кому он не предназначен. Остальные, возможно, почувствуют, но не согласятся. Ну, так прочли хотя бы.

Искренне свой,

Б.Р.

02.10.08.


Разговор со знакомыми деревьями

Я спросил у ясеня…
       Владимир Киршон
_______________

И у Яндекса спросил, и у Гугла я,
И у ясеня спросил, и у пня:
Как живёт там без меня моя смуглая?
Как она теперь совсем без меня?

Мало было ей со мной, что ли, радостей?
А с каких-то давних пор – ни ногой.
Отвечали мне и Гуглы, и Яндексы:
Не волнуйся за неё, дорогой.

Для неё дворцы и бани построены,
Мамки лучшего ей режут гуся,
Ну, а то, что где-то в сердце пробоина –
В сыре-масле ведь катается вся!

Вот где счастье привалило нежданное!
Ей с тобой таких не видывать дней…
Я ответил: Не гоните, друзья, меня,
Сам уйду, коль всё спокойно у ней.

Я её украшу лучшими бусами,
Пририсую ей венок к голове,
А как будет допивать да закусывать –
Пусть оставит мне чуток в рукаве.

02.10.08.


       Ночной разговор-2

N.N.
С твоею фразой в этом редком письмеце
Как по горячим спозаранку ходишь спицам,
Теперь мне кажется, что что-то есть в лице –
Ну, а судить об этом можно ли по лицам?

Мы все изгои, если вправду не спеша
Понять, как жизнь в тебя прицелилась из тулки,
А есть такое – просто славная душа,
А в ней всегда своим углы и переулки.

Не огорчайся, далеко ещё закат,
Да и за ним не остановишь дни и ночи…
Как не хватает нам тебя сейчас, Булат!
Вот ты б, наверно, рассудил мудрее прочих.

03.09.08.

Есть с таким названием:

1164.2365.


       Ночной разговор

Последний листок опускается сверху устало
С такими словами, каких, видно, ты не ждала.
Тщеславье – порок, но его обличать не пристало,
Поскольку и это изнанка неслышного зла.

Нам стыдно носить эти грамоты, цацки, медали,
Любой суете есть предел и положенный час,
Пока мы двенадцатью цифрами с вами не стали,
Не надо бояться, что кто-то не вспомнит о нас.

Играй, музыкант, и поэт исполняй назначенье,
Чтоб мудрость любя, пошатнулись основы основ,
Пропить ли талант иль художникам сдаться в ученье,
Забудут тебя – но останется несколько слов.

       07.02.08.


       * * *
Как крепко обычаи держат тугие
Судьбы ускользающий штамм!
«Езжай!, – говорили одни, а другие
Кричали: Вы сдохнете там!»

Мы здесь потихоньку живём, и стареем,
Но вы не поверите мне,
Как трудно, быть попросту русским евреем
В любимой еврейской стране!

Мне с ними отныне подкорку тиранить
И пить по субботам вино,
Кто их упрекнёт за горчайшую память
О тех, кого нету давно?

А я, средь отеческой выросший речи,
И в новой пока не поэт,
Не сам зажигаю субботние свечи…

Но видится всё-таки свет.

03.10.08.
 
 
       Сентябрьский этюд

… А Олечка сейчас живёт у моря
И иногда купается с сестрой.
Ей так не до тебя, любимый Боря,
Борис, что называется, Второй.

Любви замысловатая наука,
Живой кристалл…
И ей пора вести из сада внука,
А ты пристал.

03.10.08.
 

Второй сентябрьский

Вот такое иногда дело
Не даёт порою спать-есть:
Я-то думал приласкать тело,
Оказалось – там душа, честь..

Что касается тебя, дева,
Караульная моих грёз,
Я не стою твоего гнева
И тем более – твоих слёз.

03.10.08.


       * * *
А.С.
Я знаю, конечно же я был неправ,
А как же хотелось – семью…
Куда же вы, Снуй, Сансануй и Санглаф,
Услали родную мою?

Ценю я – будь ты хоть четырежды дух,
Любовь, что подобна борьбе,
А та, что ребро повредила и слух,
Мила, но не ровня тебе.

Предчувствуя вплоть подступающий снег,
Безжалостны мы, старики,
Но ты, что прекрасней не видел вовек –
Творение Божьей руки.

Есть место тебе средь сердечных планет,
И формула очень проста:
Ты лунный мой самый загадочный свет,
И только потом – темнота.
______________

http://ru.wikipedia.org/wiki/Лилит

03.10.08.


       * * *
Двухмерная колотится трапеция
Об островерхий собственный забор.
Ты светлая, но это нам не Греция,
Где было всё – геройство и позор.

Не выдержат бумажные кораблики
Ни этакого шторма, ни волны,
Куда там позолоченные яблоки –
Поди, свои отчаянно вкусны.

Царица ль ты прекрасная спартанская
Иль так, певца случайного кумир,
Не вспыхнет за тебя война Троянская,
И вообще, сегодня мы за мир…

Бреду себе, помахивая тросточкой,
По грязным переулкам бытия…
Но стану для тебя вишнёвой косточкой
В мешочке для хрустального шитья.

03.10.08.


       На смерть Стива Фоссета

Не для денег, и даже не славы ради,
Ты взлетел, и позднее пропал в Неваде,
Это лучше, чем скукою резать вены.
Смерть ужасна. Была, говорят, мгновенной.

Спи спокойно. Кому твои миллионы?
Не друзьям же, хотя и они бессонны.
Безутешной вдове не искать уюта.
Ты летел, будто смертник, без парашюта.

На планете с тобой разошёлся сразу
Домосед, не терпящий дорог заразу,
Как жалею теперь, что в обличье старом
Я тебя не увидел под Краснодаром!

Я читал – это нам не альты в финале,
Никакие рекорды тебя не брали.
Не небесный ль тебя отпросил схоластик:
Ведь не люди! Ломается всякий пластик.

Верно, спросит вдруг кто-нибудь, кто наивен:
И чего на Земле не хватало, Стивен?
И сквозь Господа сомкнутые ворота
Он услышит: Полёта, друзья, полёта.
________________

http://www.glomu.ru/v_svete/20081003/67890739.html
http://www.vz.ru/news/2008/10/3/215263.html

03.10.08.


       Отмена летнего времени
 
У стенки сплю, и левое маячит
Тобою не стеснённое крыло.
Оттенки в общем тоже много значат,
Иль просто с монитором повезло.

Назло уродкам, рвущимся в тетрадку
Из ящиков закрытого стола,
Вдруг подбородком тычешься в лопатку,
И пальцы у ключицы ждут тепла.

Никто, нигде. Вот это очень точно,
Хотя сейчас – такие пустяки:
Сокровище души моей полночно
И до финальной дерзостно строки.

04.10.08.


       Не щадя живота

В пожизненой борьбе с календарём,
Как эти к носу горести ни три я,
От жгучей тайны полдень мой суров –
Вовек непобедима гиматрия!

Достойных тайных знаков в теуде,
Один в семье – но чем, скажи, гордиться?
Ведь путаются цифры в бороде,
Дрожат, как недостреленные птицы.

Я вас привык за разум уважать,
Но всё-таки вопросов пара будет:
Евреи, почему нельзя считать,
Как все цивилизованные люди?

Ну, вы мудрее прочих, говорят,
Согласен. Но одно меня смущает:
Все знают про начало и шабат,
А про Лилит? – не каждый, право, знает.

Давно устав от яростной борьбы,
Слежу перо диковинное зорко:
Шин – самех – тав… Спасибо за труды,
Одни зеро! И где моя восьмёрка?!

Хоть весь талмуд в мозгах моих тасуй,
Как тот шаман, бубню себе «про это»
И шлю тебе французский поцелуй
В тишрей – хешван. Из тав-шин-самех-тета.

04.10.08.


       Сверло по бетону

Круты перегородочки условные,
Истории сплетающие нить!
И каются порою невиновные,
Чтоб палачи сумели их простить.

Подонки из чумы добудут олово,
Да так, что не отыщешь им слова.
И ставят идиоты с ног на голову…
Да и была ли прежде голова?

Ах, Менделеев! Нет печальней повести,
Чем Ваши перегонные тазы!
Ведь водка – это лучший голос совести.
Народна. И прозрачнее слезы.

И на истоке века быстротечного
Очередной, наклюкавшись, дебил
Найдёт себе врага шестиконечного –
Спасибо, геометрию учил.

Ты, лавочников ищущий в коростовой
Столетней пене, вязнущей в зубах,
От «выдумки еврейской» холокостовой
До бабьего гаданья на костях,

Ну что ты так в затылки наши целишься?
Ведь той, с косой, последний сдашь редут.
Не торопись, дурак. Когда похмелишься,
Спроси у бабы – как её зовут…

04.10.08.


       Письмо Р.П.

«Фёрстер» твой как накручивает резьбу,
Льётся музыка из альтов…
Что ты, Раймонд, прикусываешь губу?
Я не Резник, а Рубежов.

Не растянем хоть тресни пустые дни,
Горько солнечное желе,
Напиши о ней песни, пускай они
Разлетаются по земле.

Я любимый коньяк по чуть-чуть налью,
Ты пригубишь и я едва,
А слова… Да не надо просить Илью,
Сами справимся. Есть слова!

04.10.08.