Словно обрубок руки
прячется за манжету -
солнце кирпичного цвета
вечером у реки.
А утром заплакали окна.
По стёклам, как по щекам,
чёрточками неровными
жалость твоя потекла.
Ещё не подарены розы
и не закрыта тетрадь-
но поздно надеяться, поздно
даже уже умирать.
Что же виной? - кто-то спросит.
Осень моя... Моя осень...