Вот он стоит, потупив взгляд,
И руки крепко страхом сжаты...
Один из множества ребят,
Не пахарь, даже не солдат,
Из тех, что и ни в рай, ни в ад,
Что не падут, и не распяты.
Один – как все, казалось бы.
Но все же держит свою лиру.
Он спеть умеет про мечты,
Про то, чего не знаешь ты,
Для настороженной толпы,
Чужому миру.
И в этом – глубина миров,
Судьбы теченье.
И он сплетает нити слов,
И ловит отзвуки ветров,
И в песню жизнь вложить готов,
Поймать мгновенье.
Застыли люди, словно вдруг
Окаменели.
И каждый слушает его,
И нету больше ничего –
Лишь песня, только для того,
Чтоб вместе спели.
Он – Менестрель. Мне возразят –
Бесцельный труд, что в этом проку?
Но вот – текут часы назад,
Глазам предстал и рай, и ад,
И струны музыку творят
В руках Пророка.