Руны разбросаны, слышится голос абсурда
в хоре ослепших цикад, незаконченной нотой.
Ветер играет листом неоплаченной ссуды,
чёрной повязкой для глаз заграничного лота.
Гнойное завтра – пощёчина Солнца, затменье…
Где я? Найдите! Молчанье глухих манекенов.
Снег закрывают багровые гроздья сомнений,
и не пробить, не разрушить прозрачные в камере стены.
Где я?! Прошу вас, убейте меня, Манекены!
12 августа...