Стихотворение является продолжением
утерянной поэмы "МОЙ ПУТЬ".
* * *
Пять лет спустя… о том же самом.
С других холмов, с других вершин
Я вижу, сколько нагрешил,
Не поняв в жизни даже грамма.
А на другом краю реки,
Где всплыть должно бы было тело,
Смешная чайка пролетела,
Крылом задевши поплавки
У рыбаков. Там нету трупа:
Я жив. Дышу ещё пока.
То вниз смотрю, то в облака -
Бессмысленно, бесстрастно, тупо.
Мой путь не пройден. Вообще!
Я по чужим путям шатаюсь.
И, словно вор, там попадаюсь,
Значительный творя ущерб.
И в том беда моя, что я,
Оббивши многие пороги,
Обиды в сердце затая,
Не вижу правильной дороги.
Вон там затоптаны цветы,
Вот тут - пшеница, здесь - собака…
Такое видеть?.. Да, однако…
Не выгодней ли быть слепым?
В далёких дымных городах,
В тех, о которых мы мечтали,
Сидят скворцы на проводах,
Совсем не ведая печали,
И песни правильные свищут…
Синица в лапе ближе к телу,
Чем журавли… Мне долетело,
Что «от добра - добра не ищут».
И всё же мне ничуть не жаль,
Что всех подсказок не послушав,
Заткнув от всяких страхов уши,
Я пальцы цепкие разжал
И - отпустил синицу в небо.
Мне бытом душу не затмить!..
Бывает, в доме нету хлеба
И шторы нечем задымить -
Не то мне важно. Важна нить,
Которая приводит в небо.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Мой путь окутала тоска:
Я не нашёл ориентиров.
Гоняет ветер облака
И ими затыкает дыры
В своих отчётах за февраль.
Как у меня - аврал у Ветра:
В отчётах снега - на полметра,
По факту ж видно: Ветер - враль!
Я весь на нервах, весь на взводе -
Без видимых на то причин.
- Сходи, на Зиму накричи!
- Нет, нет. Не я судья природе.
Пять лет назад любил я. Пылкость
За тихой речью пряча вглубь,
Ей отсылал стихи в посылках…
А после выбросил. Не глуп
Я был, но не расчётлив.
И вот теперь, как перья птиц,
Как бы рассыпанные чётки,
Ищу я копии страниц,
Раздаренных когда-то людям…
И лучшего не нахожу.
Всё ж не теряюсь. Будь, что будет! -
Я новое в ночи сложу.
…Но стих мелодией не льётся.
Я исписался раньше чуть.
И что с того, что я хочу? -
Теперь мне стих не удаётся.
Пять лет назад… Совсем недавно
Вдруг ощутилась в сердце дрожь:
Я вновь влюблён! Вот это славно! -
Осознавать, что ты живёшь!
Опять бессонными ночами
Восходов ждать, считать часы…
Но - пялюсь в белые листы,
Сутулыми пожав плечами:
Пытаясь выломать строптивость,
Я зря наматывал круги
Вокруг любимой… То ли диво? -
В ней сердце занято другим.
Неужто жизнь всю суждено
Мне оставаться «третьим-лишним»,
Да повторять в четверостишьях,
Припомнив древнее кино,
Что «от добра – добра не ищут»?!
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Мой путь… Устал я быть в пути.
Во мне уж нет стремленья к цели.
Во мне, как в старом доме - щели, -
Лишь тленный хлам, лишь глупости.
Печально, начав только жить,
Вкушать лишь разочарованья
И предаваться им в тиши,
И не иметь совсем желанья
Избавиться от этих пут…
Я не ищу себе простора -
Довольно камеры. И скоро
Я просто околею тут,
В себе самом, где всё зависло,
Как паутины по углам…
Как жить, не видя в жизни смысла? -
Вопрос не к глупым головам.
И вдруг послышался ответ их:
«Без смысла жить никак нельзя!
Ведь даже солнце не засветит
Без мысли, воли, не любя!..»
Но не спрашивал совета
У мудрых, сидя за вином:
Мой путь, не пройденный, не где-то, -
Не пройден путь во мне самом.
1996 г.