И кто же выдумал эту осень - нездешнюю и родную?
Гречишным медом, вином, рябиной на нёбе слегка горчит.
Холодным пальцам - к холодным пальцам, и прочее - не волнует.
Но все проходит (как будто - мимо), живет и меняет вид.
Седое небо. Сырое небо. Ему ли не быть в печали?
Совсем немного - и станет проще. А, может, наоборот.
И есть мгновения до расплаты за то, что насочиняли.
Всего-то - кто-то, всего-то - рядом, всего-то... И дождь идет.