А наутро маски будут сорваны,
На коже кровь, но рана шрамом запеклась.
Они не рядом – грустно – но надёжно скованы
Одной простудой, что любовью назвалась.
Одежда в лоскуты, её прямая речь
О том, что счастье – это мир, а ей и мира мало.
Игра, конечно. А кровь текла и будет течь
С холодного льняного покрывала.
Она всё говорит, меняет тон и жесты,
Пытаясь донести ему всю соль своей души.
Красивые, но жалящие больно тексты.
Разжёг костёр? Твоя вина! Туши!
Летит минута, две – он искренне не верит,
Не знает, что сегодня день закончится стрельбой.
И мерно комнату шагами тихо мерит
Не тот уже любимый, а чужой.