моим подругам — московским поэтам
Сиреневые сумерки
Над улицей расправили
Заката золотую простыню.
Дневные звуки умерли,
Торжественным кантабиле
Являет ночь графическое НЮ.
Звонишь, кричишь: Не пишется!
И небо в кровь распорото —
Зияет рана в форме буквы Z.
Не вижу твоего лица,
Но говорю: Над городом
Закат идёт, а вдохновенья нет.
Поговорим, насытимся
Любой неспешной темою,
Смотри, уже плывёт моя строка.
И ты в плену открытий вся,
Тебе внимаю нЕмо я,
Рождаются стихи... наверняка.
Сквозь ночь они написаны.
Москвичкам утро пОдано,
Мы засыпаем, телефон молчит.
А в это время пристально
Рассвет читает сквозь окно
Ночной улов и ширится в зенит.