***

Весна, апрель. Уже не холод
И не жара пока.
Старик не стар. Юнец не молод.
Не коротка строка.

И не длинна. Избави, боже,
Меня от длинных строк!
К строке строга. Куда уж строже!
Пишу. Пришел мой срок.

На межсезонья тонкой нити
Легко танцует стих.
А в январе он, жалкий нытик,
Твердил: «Прощай, прости!»

Еще не распустились почки,
Но нагота ветвей
Трепещет влажной оболочкой,
И зреет жизнь под ней.

Апрель мой ласковый, мой нежный,
Не убегай, постой.
Тогда на площади Манежной
В далекой жизни той,

Полуреальной, запредельной
Я не вела дням счет.
И длилась месяцем неделя,
И месяц – словно год.

Теперь не то. Апрели мчатся.
За ними сентябри.
Надеть бы маску безучастья,
Да холодок внутри.

Быть может жизнь свою, беглянку,
Перехитрить смогу?
Ну разве что в консервной банке
И в собственном соку...