Мы друг другу с тобой не звонили давно.
Часовых поясов, знаю, в этом вина.
Мне в цепи твоих дел – тесно лишним звеном.
Ты боишься меня пробудить ото сна.
О тебе мир наслышан. И книга, и фильм.
Ты умен и богат. И к тому же – герой.
А меня шестикрылый ведет серафим
В небеса. Мне никак не сравниться с тобой.
Сорок лет напролет я слагаю стихи.
Удосужилась даже попасть в Интернет.
Говорят, что стихи мои – не от сохи.
Ну да что Интернет! Там кого только нет...
Помнишь школьные годы? На Пресне пруды?
Я – отличница круглая, нежно кругла,
Доводила насмешкой тебя до беды,
До каленья бела. От любви, не со зла.
Ты смотрел на меня, как влюбленный монах.
И свеченье моих непослушных волос
Возводил в ореол. И о тех временах –
Сентименты прости – не могу я без слез.
Ты валял дурака и хватал трояка.
И азы языка я долбила с тобой.
Ты зубрил: «кое, либо, нибудь, таки, ка».
О смешные частицы той жизни былой...
Мы свое получили спустя много лет.
Я – билет до Нью-Йорка чрез Вену и Рим.
Ты – погоны полковника и партбилет.
И потом, как другие, разделался с ним.
Все сместилось. В Москве ты нажил капитал.
Я – в Нью-Йорке – вот смех – на зарплату живу.
Почему-то мой дух капитал не впитал.
Может быть, нам махнуться: Нью-Йорк на Москву?
Мы друг другу с тобой не звонили давно.
И, быть может, не надо. К чему ворожить?
Коли нам и цветка воскресить не дано,
Так зачем же нам зря сена стог ворошить?