Погода балу’ет с листами календаря.
Снег выпал, как случай, на Первое янтаря.
Как блин дрожжевой, земля излучает свет.
Другого источника света в помине нет.
Во тьме оттоптал мне ноги честной народ.
Мой тополь еще горит – как сандал, диод.
При свете подобном, возможно, господь месил
горячую плазму своих дорогих осин.
Жар-птицы, построившись клином, плывут на юг.
Как щепки летим, в лучшем случае - рубим сук.
А может быть, клин этот – локоть Его, итог?
Сквозь небо худое я вижу, как пишет бог.
И сердце, как яблоко, зреет тогда в груди,
творящей молитву: послушай, не упади!
И режет глаза мне то старый, то белый свет,
покуда в строю этом места, к несчастью, нет.