Истекаю я клюквенным соком!
Блок. Балаганчик
Я бреду по осенней воде
Солнце тонет как бред в грязном, илистом льде,
И стихи о скользящем дожде
Сны снесли в подсознание, где
Выпадают в эстетский осадок на дне,
В жертву отданны склизкой, постылой зиме.
Эти жидкие стансы о том,
Как холодным, намокшим холстом
Накрывают, что было обычным лицом
Я с ним жил, или просто знаком
Притворяясь то мужем, то мудрым отцом
Но оплыл растворимым, осенним концом.
И теперь, мутно-мыльным сиропом
В водосток - деловитым галопом,
По мелеющим лужам дроблёным горохом,
Я смываюсь по мелколодисперсным европам,
Здесь проникнусь унылой волынкой и потом
Если только не тронусь от этих пустых наворотов.