Что не болит, не жизнь.
Иво Андрич
Закон зимы – к зиме не опоздать,
где б ни носила жизнь, как ни болела,
а всё, что дальше – белое на белом,
всё – маятник: назад – вперед – назад…
Сквер сыплет листья в тающий сюжет,
сгорающие знаки препинанья –
вся эта осень мне к запоминанью,
наверно, предназначена уже.
Как будто бы и не было нужды
уловками рассудок свой морочить –
сезам не отворится, грустный кормчий
освобождает сердце от вражды
с неуязвимой сутью… Не-из-беж…
Давай же, договаривай по слогу
сухую византийскую эклогу,
сбывай тщету несбывшихся надежд
забвению – бессонница за пять
неловких строк, в которых всё превратно,
как всякий счет, когда он счет обратный,
как всякое движение - но вспять.
Заучивай осенний свой букварь,
и ты заметишь в дрогнувших картинках
сквозящих дат тиражную рутину
шестого дня, и подпись –
Бог, эсквайр…