Вечер окна в домах зажигает.
Спит деревьев унылая рать.
Где-то дева сейчас надевает,
То, что я с неё буду снимать.
Мне знакомы все эти крючочки,
Волны прядей и кружев экстаз,
Все её заповедные точки-
Где уж я браконьерил ни раз.
Вся такая - с прозрачною кожей
И морозного утра свежей,
На красивую книгу похожа,
Что прочитана мною уже.
В тела гибких манящих изгибах
Скрыт огонь, а в душе только лёд,
Льда холодная глыба, а в книгах
Я совсем не ценю переплёт.
Но не книгами без перерыва,
Между прочим, живёт человек-
Не чуждЫ ему так же порывы,
Что вдали от возвышенных нег.
Может завтра к классическим строчкам,
С умным видом, глазами прильну...
А сегодня к заветным крючочкам
Я в волнении руки тяну.
Анна Фарумда:
http://www.stihi.ru/2008/12/12/2970