Ещё так мало выпало листвы.
Ещё не вся она к ногам упала.
Покорность уходящей красоты
Такой знакомой болью горло сжала.
Ещё не все написаны слова,
Ещё дрожат в чуть поредевших кронах,
Но будут, как осенняя листва,
Тихонько падать, укрывая склоны.
И сколько я ещё смогу сказать,
Распознавая в хаосе словесном
Свою мечту, что склонна ускользать
В каком-то направлении неизвестном?
Но скоро холод мне сомкнёт уста,
Проникнет в каждую (пока живую) клетку.
Мои слова – осенняя листва –
Навек примёрзнут к оголённым веткам.
Перезимуют, выдержав мороз.
Перебедуют на ветрах на белых.
Но вновь оттают и дождутся гроз,
И скажут, что сказать я не успела.
И это будут вновь – слова любви.
И это будет вновь – тоска о Боге.
И кто-то будет медленно идти
По мной когда-то пройденной дороге.