Кроны кленов с солнцем в родстве.
Старый парк петляет дорожки,
обнажается
понемножку.
Мы бредем по опавшей листве.
И опять не о том… не о том…
Наши реплики все короче.
Осень шепчет:
«Пора. Ставь точку».
Оборачиваюсь запятой.
Подбираю
слова,
шаги
да в букет кленовые листья.
Бродим мы среди явных истин...
ты с другой,
да и я
с другим.