Осенний Чусовой

       




Дорогами исполосован
                и клетчат,
мой город железный от лета излечен.
Из вечера в вечер
                над осенью стылой
он вверх расправляет горбатые крылья,
и –
        кажется –
                золотом дня истекая,
взлетает мой город
                и в небе летает.
А люди по улицам жёлтым гуляют
и не замечают,
                что тоже летают,
мечтают о маленьком счастье,
                скорей бы –
и смотрят спокойно на близкое небо.
И только Всевышний,
                спустившись по лестнице,
в летающем городе в поисках мечется.
Он,
               облаком кутаясь,
                как пелериною,
недоумевает:
                «А где же любимая?!»
И взгляд Его в сердце моё проникает.
А как мне ответить Ему,
                я не знаю
и ночь тереблю
                в маете и затравке,
несчастней раба,
                исступлённее Кафки,
и,
           пряча от Бога тебя
                и ревнуя,
Его я обманываю напропалую:
что нет –
            не видал,
                не желал,
                не касался,
не знал,
            не дышал,
                не любил,
                не пытался…
…Вдрызг Опустошённый,
                наутро я вижу,
что тихо и голо
                на улицах рыжих,
что солнце сопливится
                ягодой-вишнею,
что в городе нет ни тебя,
                ни Всевышнего…

ж ж ж