Это чувство – как пошлый резиновый штамп,
органический синтез, рождающий свет.
Хороша, как сошедшая с неба мечта,
а мечте, между прочим, семнадцати нет.
Это - съемной квартиры чужие ключи,
это - пальцев привычных минутная дрожь.
Детям врать некрасиво, соври – не молчи,
говори, что уже никогда не уйдешь…
Это - бес, проникающий в ребра мои,
это – спину мою прожигающий взгляд,
догорающий остов нормальной семьи…
Это – жизнь, что уже не вернется назад.
Это – глупая вера утраченных дней,
это снова - готовность себя отдавать
за возможность хотя бы увидеться с Ней...
Кто рискнет это чувство любовью назвать?