Приснилось мне - посмертно томик вышел,
Где все мои безумные стихи...
А я лежу, дурацки обездвижен...
И надо мной дождём сочатся мхи.
Ни дать автографа, ни покурить с друзьями.
Зачем стихи, когда поэта нет ?!
Поэт лежит в холодной, чёрной яме,
С землёю слившись на мильоны лет.
Когда-нибудь он прорастёт, конечно,
Травою, мхом, берёзовым стволом...
Уходим мы из жизни не навечно,
Я знаю, возродимся мы потом!
Мы снова будем ангелами детства,
Мы будем подрастать и вспоминать...
И память нам достанется в наследство,
Что мы стихи умели сочинять.
И мы опять слова любви напишем,
Почувствуем, и сразу-же умрём
И застучат дожди без нас по крыше,
Как будто мы и дышим и живём.