Вращая Круг

       

Мне кажется, что город похоронен
в какой-то многослойной тишине.
Мгновений струнный
инструмент расстроен.
Ни новизне,
ни прошлому нет места.
Смотрю – не узнаю.
Слепа стена.
Из пригоревшего, отравленного теста
чужая, горькая страна.
Опять крошить горячими руками,
крушить полуденную снедь,
где облака тяжёлыми быками
бредут на бойню,
чтобы умереть.
О, если бы Горшечник снов и чисел
так круто не вращал свой круг…
Но поздно, поздно!
Он меня замыслил.
Я – глина!
Оттиск крепких рук
на вековых октябрьских предплечьях.
Смотрю на вехи ветреных заплат.
Вот ветки лип
в предсумрачных увечьях
прикосновенье Божества хранят.