Есть в осени предчувствие покоя,
Заслуженной усталости печать.
И рвётся память в нечто дорогое
Меня неоднократно возвращать
Так, словно никогда не повторится
Ни жеста облетевшего «вчера».
Вот к югу собираются жар-птицы,
А север экспортирует ветра,
Деревьев засыпающих осколки
Рассыпались меланжевым ковром.
А память всё карябает иголкой
Моё, почти зажившее, тавро.