Быть может, что в каком-то ноябре, - из миллиона ноябрей похожих…
Я по ступеням будней верх и вниз…пройду свой незатейливый маршрут
И не замечу на пустой земле, как чем-то дождь замерзший растревожен…
Как на мольберте потемнел эскиз, мне надоевший «без пяти минут»…
На нем все просто – «белый силуэт»… слепой плясуньи от ветров продрогшей,
И темный силуэт - тебя с зонтом, идущего «куда глаза глядят»…
Ты бросишь две монеты ей в берет, но тех монет на свете нет дороже,
Она их не потратит и потом, жалея, что поймать не может взгляд….
Ты вдруг вернешься и положишь шарф … плясунье на уставшие колени,
И будет ветер, как бродячий пес…лизать из луж глубокие следы…
И облака из прошлогодних трав…разложат небо в хрупкие ступени
На верхний ярус - «Все, что не сбылось», на верхний ярус преданной мечты…
Быть может, что когда-то в ноябре… застынет мир, на полночь обездвижен…
И будет дождь скулить внутри тебя… под звуки сотен сыгранных реприз.
Ты сядешь на железный парапет…Но я тебя, наверно, не увижу…
Не потому, что я совсем слепа… А потому что это лишь эскиз…