Я, как кошка под дождём,
Поброжу по переулкам.
Каблучками часто, гулко...
Вот и дом.
Ручейки бегут с волос.
Зябко руки обнимаю.
Хорошо всё будет, знаю.
Не вопрос.
Мы, конечно, подождём.
А пока еще немножко
Поброжу, как будто кошка
Под дождём.
Хэмингуэй когда-то о бездомной
Писал в рассказе "Кошка под дождем".
Она была такой безлико-скромной
И будто даже дождь здесь ни при чем.
Дождь только задник нашего спектакля.
Мы все чего-то ищем в нём.
Блуждая в жизни, ищем дом, не так ли?
Не Бога. Не любовь. А просто Дом.