Ты стоишь – в три четверти,
я мелю свой вздор...
Думаю: "Не черти ли
выткали узор,
гиацинт подбросили
в утлый челн житья,
чтоб просветной просинью
искушен был я?"
Всё в цветке – точёное.
Хризолит очей,
пальцы истонченные,
полевых ключей
слаще голос трепетный –
грёз душистых вдоль, –
томно-нежный лепет твой
утишает боль.
Разум мой расхристанный
бросив в голубень,
ты в частицу истины
превращаешь день.