Всё блестит обманчивой ртутью:
смотрим в мир, а видим себя.
Амальгамный слой перед сутью.
Что узрим, его соскребя? –
Пыли мох, клочок паутинки –
за стеклом от здешних красот,
муравей с обойной тропинки
в зазеркальной Правде живет.
Там ни Будды нет, ни Аллаха,
не хулит Христа иудей.
Лишь в мозгу из вечного праха
воплощенья смертных идей.
Мир течёт стеклянным потоком,
в окнах глаз – мерцающий блик.
И за миром ртуть, и за оком,
и за мглой божественных книг.