Разбитая БелАзами дорога,
Отвалы, принакрытые травой,
В глаза окошек по утрам с востока
Глядится солнце. Старых елей строй
С уступа сходит к маленькой речушке.
Туман ползет лениво на откос.
Стоят дома, как детские игрушки,
Средь сотню лет нестриженных берёз.
Идет народ ромашковым просёлком
С ночной.
Здесь жизнь как будто не спешит.
…В таком же точно маленьком посёлке
Давно осталась часть моей души.