Резать небо на полосы-ленты
Заплетать их в слова и движенья,
Вникнув в музыку сердцебиенья,
Целовать, вычисляя в процентах
(То ли в градусах?) сколько ж еще
Остается любви в моих смыслах,
Утопая в не посланных письмах,
Убеждаться – не верен расчет…
И течет еще, слышишь, по венам,
Существует, хоть самую малость,
Невзирая на дождь и усталость,
ЕСТЬ любовь, как бы я не хотела…