Как сотня клинков, безжалостно острых,
С ядом кипящим застряли во мне,
Так и слова, что правдивы и чёрствы:
Ты ничего не говоришь о себе.
Во мне будто двое друг с дружкою спорят;
Я вечно с собой в непонятной борьбе,
Я весел и грустен, молчун и риторик:
Ты ничего не говоришь о себе.
Как обрести себя? В сердце – унынье,
В глазах – знак вопроса, и руки в мольбе,
Я б дорого дал, чтобы быть как другие:
Ты ничего не говоришь о себе.
Я как в пустоту кричу: верьте мне, верьте,
И снова пытаюсь пробить брешь в судьбе,
Но снова слова, что ранят под сердце:
Ты ничего не говоришь о себе.