Я бы умер. Да некогда, некогда.
Над моей головой флюгера
Развернулись к оркестру –
Ну, экая невидаль –
Цирк вернулся!
Как будто вчера
На арену с сырыми опилками
мягко клоуны падают ниц,
черно-рыжими масками - лицами,
каждый туш исполняя, как блиц.
На последний барьер,
застреноженно
шаг за шагом идут в поводу
Запотевшие серые лошади,
в перекрестье слепящих софитов.
Отвернувшие морды во тьму
Им бы полем.. Да скинуть попоны,
ощутить неподкованный бег.
Ослепительно белые кони,
в белых яблоках спелой антоновки.
замыкают свой круг в серебре.
Акробаты срываются с проволки
Кони замерли. Клоун всплакнул.
Труппа в свете лучей собирается
На последний парад-алле.
На глубокий поклон возвращается
из-за бархатной тайны кулис,
в темно-красном атласе,
поджаристый
поседевший, последний артист.
Все. Конец. И оркестр умолкает
Звон литавр осыпается вниз
Из-под купола темного рушится
Бесконечное, громкое – БИС!
Закачались повозки скрипучие
Флюгер замер, свернули шатры
Я бы умер, Но больше мне незачем,
Эти крики теперь не ко мне..