Мои руки в крови по локоть,
Я стою у Креста и смеюсь.
Есть у каждого дни силы плоти,
Этих дней я безумно боюсь.
От бессилия плачет душа, где-то разум оставлен,
Обо всем забываешь, безумной толпою тесним.
Я в толпе, как и все, предо мною безгрешный поставлен,
И я слышу свой голос, до хрипа орущий: «Распни!»