Уходят люди, оставляя ветер.
Уходят в отражения столетий,
в обрывки песни, в капельки стиха.
Уходят, затерявшись в перекрестках,
нежданной тишиной ударив хлестко,
разбив луну и солнце впопыхах.
А нам – за ними, тыкаясь в сравненья,
в воспоминанья прошлого рожденья,
в любовь, в усталость, в лица матерей.
А нам брести в нездешних переулках,
перекликаясь жалобно и гулко,
ища себе других поводырей.
Уходят, не простив и не простившись,
уходят в ночь, легко перекрестившись,
спеша к пруду осеннему дойти
в бездонной мгле и зареве пожарищ...
И он уходит – пастырь и товарищ.
И я желаю доброго пути.