Давно мечтаю о свободе от кошмара,
Что жизнью называем мы порой,
Хоть и живу, но вечно жду удара
От бесконечности, что мнит себя игрой.
Она манит нас сладкими речами,
Вплетая в тихий голос нежный яд,
И мы за ней идём с распахнутыми ртами,
Поверив россказням о тысячах наград.
Она поит нас лаской поцелуя,
Что нам страданья принесёт тот час,
И мы поверили, что нас рисует
Слепой художник, выпучив стеклянный глаз.
Мы овцы, что шеренгами шагают
На бойню, где прольётся наша кровь,
И нас от этого ничто уж не спасает:
Ни вера, ни надежда, ни любовь…