Проснулась ночью я,
И снова мне не спится –
Опять во мне ПОЭЗИЯ растёт!
О чём писать? Ещё я не решила.
Какой сюжет? И кто ж его поймёт…
Рождается прозрение внезапно –
Как снежный ком он катится с небес,
И пишешь ты так быстро и азартно,
Что кажется, в тебя вселился «бес»…
И почерк уж не твой, а словно чей-то,
Едва поспеешь мысли записать,-
Почиркано всё, и ужасно грязно,
Нет, надо всё скорей переписать…
Как школьница, примерная такая,
В порядок приведу тетрадь, листы.
И, кажется, весь мир я близко знаю,
И от меня не утаился ты.
Как будто я проникла во всё сразу,
Со всем на свете сразу я слилась.
И никогда, никто вам не расскажет,
КАКАЯ с Миром у поэта связь.
В нём – «чёрный ход»!
И тайная в нём дверка!
Для мыслей Мира, боли и страстей!
В неё заходят все! Она – лазейка!
А сам поэт – безумный чародей!
Проигрывает чувства и сюжеты,
И складно строчки пишутся его.
А, может быть, всё это он увидел
Через пространство ИСКРИВЛЁННОЁ?
Быть может, время сжалось, развернулось,
И струны сердца у поэта теребя,
Ему всё рассказало, усмехнулось,
И растворилось в ночи БЫТИЯ!
Поэт всё записал, потом «огранил»,
«Вваял брильянт в изящную оправу».
Потом ВСЁ ЭТО рассказал кому-то,
И заработал так НАВЕКИ себе СЛАВУ.
Он рассказал о том, чего не стало,
Но дело в том, КАК это рассказал!
И, если чьё-то сердце трепетало,
То, значит, верный был души накал.
И, может, он не станет именитым,
И денег ДАР ему не принесёт,
Поэт такой ОСОБЫЙ и РАНИМЫЙ,
Он – вечный рыцарь Музы, Дон Кихот!