Нам разум часто неподвластен.
Он, лишь услышав сердца зов,
летит за нимфою прекрасной,
которую зовут «Любовь».
Не счесть числа таких полетов,
когда в сиянье нежных глаз,
нам погрузится вновь охота.
Ни раз, ни два, а сотни раз.
Как мотыльки, порой беспечны,
бросаемся в огонь любви.
Сгораем в нем. Ничто не вечно.
Но снова на огонь летим.
И нежным эхом отразится
любви печальной перезвон.
Из пепла Феникс возродится,
в любви бессмертным будет он.