Табачная свежесть подъезда,
Я, Ты, и немного чего-то,
Что многие очень привычно
Вчера называли любовью.
И танец рисованых нервов
Учах за прошедшею ночью,
И кто-то зачем-то стал первым
Среди одиночества прочих.
Что было на утро - не помню,
И Ты, вряд ли, вспомнишь про это.
И ничего не было с нами.
И Ты - лишь придумка поэта.
А мир - закопченая стенка,
Политая, жадно, бензином,
В которую, тухнущей спичкой,
Я брошен, небрежно, всевышним.